A BONECA NÚBIA (II)

(Continuação)

Visitamos a aldeia das ruas pavimentadas pela areia do deserto e das casas fustigadas pelo vento. Os ocres poderosos nas fachadas ampliados pela luz do sol quase a ferirem os olhos. Os pátios interiores abertos, amplos, luminosos, cobertos de uma fina capa de areia. O mobiliário rudimentar quase inexistente em divisões iluminadas por uma nesga de luz que chegava através de janelins semi-cerrados. As crianças sorrindo. E uma mulher de pele quase negra, fustigada pelo vento e escurecida, em dobro, pelo sol: magoada. Viúva e digna como as nossas avós alentejanas enlutadas, recebeu-nos em sua casa. O pão para si e para os filhos ganhava-o a cada dia abrindo as portas do seu lar a estranhos, vindos de longe que comentavam a sua privacidade com palavras que não entendia. Escancarava a sua humilde existência enquanto oferecia um chá de menta a turistas que tudo vasculhavam sem pudor. Com uma curiosidade turística espreitamos todos os recantos, sem levar em conta o olhar triste daquela mulher que se via obrigada a abrir as portas de sua casa a desconhecidos. No final da visita fomos, como era esperado, convidados a contribuir com o que desejássemos para ajudar aquela família a suprir as suas necessidades. Só as mais elementares porque ali não havia vestígios dos pequenos luxos sem os quais nós já não sabemos viver.

Depois do esplendor dos templos, dos monumentos, dos túmulos dos faraós, dos mercados, do deserto, aquele foi o momento de ver as pessoas de perto. Apesar da incomodidade que é aceitar ter a sua casa vasculhada por estranhos, tenho de agradecer àquela mulher ter-nos aberto as portas da sua humilde existência. Não era miséria nem pobreza: era simplicidade digna, limpa, corajosa que marcava do seu lugar no mundo.

Nós somos mimados de mais para perceber o que é viver com o mínimo e continuar a querer viver. Apesar de ser perceptível por todo o país, só quando a vimos de perto nos sentimos tocados pela falta de recursos com que grande parte da população do planeta vive. Como seria habitar aquele lar? Como conseguiríamos viver assim? Tão limitados de conforto, tão privados do essencial, tão desertos dos luxos mínimos. E há quem viva, pelo mundo fora muito pior: a anos luz do rudimentar conforto daquela casa. Em boa verdade o único luxo visível naquele lar era o sorriso das crianças.

Com os pés aquecidos pela areia que escorregava, pelas ruas em declive, chegamos ao cais onde o barqueiro tinha amarrado a nossa faluca, idêntica a todas as outras que, em silêncio, navegavam sobre as águas empurradas por um vento morno vindo dos lados da Líbia. Fazia por gravar aquela paisagem, tão poderosa quanto simples, na minha memória. O Egipto é um país gordo de história, de paisagens e de gente como poucos. A visita tinha redundado numa lição de vida.

A enorme duna de areia atrás da aldeia já tinha raptado o sol até à manhã seguinte. O último passeio junto ao Nilo chegava ao fim. Estava na a hora de regressar à faluca quando ao longe comecei a escutar uma voz de criança que gritava: Laurentius, Laurentius! Percebi que era por mim que chamava. Olhei ao longe e lá vinha, correndo na minha direcção, o pequeno egípcio descalço com a boneca de madeira pintada, fechada na mão, erguida em frente ao rosto gritando: Laurentius! - Tu as promis!

Claro que eu tinha prometido comprar-lhe a boneca de vestido azul às flores com enormes argolas pendendo das orelhas e um pote de água à cabeça. perante a sua insistência não ia faltar à minha palavra. Não estava seguro que ele estaria lá no fim do dia. Quando lhe prometi comprar a boneca não me importava se lá não estivesse. Mais uma recordação para encher a mala de viagem já cheia de obeliscos de 5 quilos! Mas para ele não era indiferente estar ou não ali. Para mim deixou de ser depois de saber como fazia diferença comprar ou não aquela boneca . Cheguei a pensar que podia poupar uma libras se ele não estivesse. Mas não ele não se podia dar ao luxo de não comparecer. As poucas libras que ia receber faziam toda a diferença no orçamento familiar.

A boneca núbia está, agora, aqui ao lado a observar o que acabei de escrever e o eco da voz do jovem núbio continua a ecoar na minha mente sempre que olho para ela e vejo os olhos vivos daquela criança cobrando a promessa que eu cheguei a pensar que podia não cumprir: - Laurentius, tu as promis!